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Zoë Schlär ist seit fast 20 Jahren Mediatorin und versteht sich als Übersetzerin in Konfliktsituationen – sowohl im Beruflichen als auch im Privaten. Zudem ist sie Ausbilderin für Mediation, Trainerin und Systemischer Businesscoach. Für Creme Guides schreibt sie über festgefahrene Situationen, neue Begegnungsräume und das gegenseitige Verstehen, um nachhaltige Veränderung zu erreichen.
Manche Familien erkennt man nicht an dem, was sie sagen, sondern an dem, wie sie schweigen. Anne und Timo sitzen einander gegenüber, und zwischen ihnen liegt diese spezielle Erschöpfung, die entsteht, wenn man zu lange versucht hat, für alle gleichzeitig der richtige Mensch zu sein. Ostern steht vor der Tür, und die Stimmung ist schon jetzt angespannt, bevor das Fest überhaupt begonnen hat. Ich begleite die beiden schon eine Weile durch das, was sie ihr Patchworkleben nennen – mit allem, was dazu gehört.
Timos Söhne Karl und Mickel, dreizehn und fünfzehn, leben normalerweise bei ihrer Mutter im Residenzmodell. In den Osterferien kommen sie zu Timo und diesmal für die gesamten Ferien, weil ihre Mutter mit ihrem neuen Partner verreist und schlicht nicht erreichbar ist. Aus einem überschaubaren Besuch ist also etwas geworden, das niemand so geplant hatte: alle fünf unter einem Dach, ohne Vorlaufzeit, ohne klare Absprachen darüber, wie das eigentlich funktionieren soll.
Karl und Mickel sind in dem Alter, in dem man am liebsten unsichtbar wäre, nicht weil sie schwierig sind, sondern weil Pubertät genau das bedeutet: Rückzug brauchen, das eigene Tempo, möglichst wenig Aufmerksamkeit auf sich ziehen. Gleichzeitig sitzen am Frühstückstisch Frieda mit ihren drei Jahren und der fünfjährige Emil, laut, lebendig, bedürftig und in der vollständig normalen Art kleiner Kinder. Beides zusammen ergibt eine Gemengelage, in der kaum jemand wirklich ankommt.
Timo steckt mittendrin. Er ist der Vater aller vier, und das macht seine Position zur vielleicht schwierigsten in dieser Geschichte. Er möchte für Karl und Mickel da sein, auf eine Art, die wirklich zählt, als Vater und nicht nur als Organisator. Gleichzeitig rufen Frieda und Emil. Und irgendwo darunter liegt sein eigenes Bedürfnis, das er kaum noch benennen kann: einmal durchatmen, einmal abschalten, einmal nicht jonglieren.
Anne gibt alles, auch das ist kaum eine Redensart. Sie versucht, eine gute Belle-mère zu sein – das Wort ist nicht zufällig französisch gewählt. Die Franzosen nennen die Stiefmutter belle-mère, wörtlich die schöne Mutter, und Anne und Timo haben sich bewusst auf diesen Begriff geeinigt, als eine kleine Gegenbewegung gegen die Schatten, die das deutsche Wort noch mit sich trägt.
Aber das schönere Wort macht die Aufgabe nicht leichter. Belle-mère für zwei Teenager zu sein, die ihre eigene Mutter haben und gerade selbst genug mit sich beschäftigt sind, ist eine Arbeit, die viel Fingerspitzengefühl kostet und kaum Anerkennung bringt. Dazu kommt, dass Anne auch noch einen Brunch mit den Großeltern organisieren möchte, ein schönes Osterfest für alle, bunt und festlich. Der Wunsch dahinter ist echt. Aber irgendwo zwischen dem Osternest und einem Jugendlichen, der schweigend durch den Flur schlurft, merkt sie, dass sie gerade dabei ist, zu viel zu tragen.
Was in unserem Gespräch langsam sichtbar wird, ist kein Plan und keine Checkliste. Es ist eher eine Frage, die sie selbst stellen, je länger wir reden: Was passiert, wenn sie aufhören, dieses Ostern für alle gleichzeitig schön machen zu wollen? Die Idee entsteht zwischen ihnen, fast beiläufig, dass Timo einfach etwas mehr Zeit mit Karl und Mickel verbringt, ohne Programm, und Anne mit Frieda, Emil und ihren Eltern einen ruhigeren Vormittag gestaltet. Weniger gemeinsam, ja. Aber vielleicht echter. Manchmal ist das, was möglich ist, das Aufrichtigste, was man füreinander tun kann: den anderen nicht mit einer Erwartung belasten, die er gerade nicht erfüllen kann, sondern einfach Platz lassen.
Für die Pubertät. Für die Kleinkindmüdigkeit. Für den Vater, der sich selbst gerade kaum findet. Für die Belle-mère, die auch nur einen Moment braucht, in dem sie nicht jongliert, sondern einfach ist. Ostern ist ein Fest der Hoffnung. Das stimmt vielleicht gerade dann am meisten, wenn man aufgehört hat, alles perfekt machen zu wollen.
